Ya puede el alma interminable, oscurecida de largo amor,
al alma de crepúsculo y errantes flores amarillas,
dejar tu vida y tu casa, Palemor.
Mi alma puede ya abandonar tu estío sonriente.
Yo soy el amor muerto, tu eco perdido y triste.
(¡Oh, dulces invasiones, lirios sosegados del venidero
otoño!
¿Tendrá el invierno todavía sus cabellos azules y sus
dioses de cruzadas manos?)
Déjame ya mi San Miguel en los crepúsculos.
El cielo de sus torres es lento y sabe toda mi vida
de tristes dichas melancólicas y largos años de amor.
Déjame la Blanca Dama del Ciprés, ilustre y antigua
que me conoció sonriendo y llorando
en muchas tardes del adolescente corazón.
Yo soy el amor muerto, Palemor, yo he vivido en tu
pecho
como un mar ceniciento, como una arena oscura, como
un sollozo
Yo soy tu hijo sediento, yo he dormido en tu seno
con un sueño de arpas grises y campanas en la noche.
¡Amor, amor, apiádate de la pobre hiedra del muro!
¡Apiádate de mis ojos heridos, déjame ir, Palemor!
Tú me nutriste de pesado esperanza.
Ardió mi oscura sien en tus días de amor.
Mis manos se quemaron en tu arena y mis labios.
Salvo mi corazón de la esperanza, Palemor.
Oigo cantar a tu alma. Es el verano y he llorado.
Tu belleza se abre ardiente en la fiesta.
He llorado y no me has visto llorar bajo las arboledas
brillantes.
He mirado las islas perennes y he visto que tus ojos
sonreían. Y mi sollozo.
Lentas memorias, pálidas sienes, lejanías
raían sobre mi querida soledad. Tu reías.
Otros llegaban empuñando vagos destinos, amargo amor.
He mirado los islas solitarios y te he visto muerta
Y he pensado en tu dulce cintura y en el aire querido
que te cubría
Oigo ahora cantar a tu alma. Déjame ir, Palemor.
tu hijo muerto espera bajo los tilos.
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